lunes, 30 de noviembre de 2009

Películas, peliculitas, peliculones... tres formas de vivir el cine.



domingo, 29 de noviembre de 2009

DESTINO MI COCINA. PRÓXIMA ESTACIÓN LA CENA.



Destino mi cocina. Próxima estación la cena.


Si tuviese que definir mi vida, no la definiría como una vida, más bien diría que es una. no vida. Yo no soy la que vive, no, soy la que sueño. La que no vive.

Primera parada mi juventud. Con 18 años había acabado COU, y estaba dispuesta a irme a Madrid, soñaba con ser actriz, quería ver mi nombre en la Gran Vía… pero lo único que conseguí fue ver mi nombre en unos análisis de maternidad, y que dieron por cierto positivo. Fue el positivo más negativo de mi vida. Mi nombre en la Gran Vía tendría que esperar.

Me casé por que lo decía todo el mundo, cásate, que ese hijo nazca en una familia, cásate. Mi madre, mi padre, mi hermana, la vecina…cásateeee. Antonio y yo éramos vecinos, habíamos vivido juntos, cerca, y eso nos acabaría alejando. Nosotros no queríamos casarnos, no queríamos tener un hijo, no nos queríamos, no lo buscamos, nos lo encontramos.

Me encontré con alguien que no era yo, viviendo mi vida. Empecé a soñar. De día le dejaba mi cuerpo a Cinta la madre, la esposa, la ama de casa, y de noche a solas, dejaba salir a Cinta la actriz. A veces también venía a verme en la ducha y a veces teníamos peleas

Segunda parada. Mis ollas y sartenes. Pasé mi juventud dentro de una olla, comía en una sartén que a veces me quemaba, los pies Antonio dejó de tocarme, mi hijo, Antoñito, me tocaba demasiado, me tocaba la moral. Cinta la actriz empezó a odiarlo. Yo me enterraba en mí. Yo era ella. No me atreví a echar de mi vida a esa mujer que me estaba robando mi juventud.

De noche cuando los Antonios se acostaban y Cinta dormía, Cinta la actriz, recitaba la lista de la compra, y se cardaba el pelo para tocar la gloria. Decidí marcharme, escaparme cuando mi hijo creciese. Decidí buscar mis horas para perderme en ellas y encontrar la Gran Vía donde poder escribir mi nombre y rescribir mi historia. Tenía que matar a la madre. Tenía que enterrara las sartenes, me tenían frita.

Próxima parada el sillón.

Un día Antonio creció. Lo supe por que me dijo: Mamá me voy a Madrid quiero ser actor. Yo me enfadé, le dije que esa no era carrera, quería haberle dicho que sí, que luchase, que yo también me había atrevido a decir en voz alta lo que deseaba. Ahora no, ahora ni digo lo que quiero ni hago lo que deseo. No me dejo hablar y no me muevo. Estoy enterrando en el sillón a Cinta la actriz, y ya no la dejo hablar.

Mi vida sin sueños, fin de trayecto.
Ya no me recuerdo. Mi hijo trabaja en Madrid y estudia teatro. Yo soy 90kg que se hunden en la televisión, la comida basura y teletienda. No existo ¿Quién soy? ¿Dónde se fueron mis intenciones? ¿El destino, o mi falta de lucha?


Estoy muerta.


Todos saben quien soy, todos parecen contentos con mi vida, pero una amiga de mi hijo actriz, dice que me ve de noche caminando por la Gran Vía, mirando los neones, susurrando mis sueños a los taxistas, bailando con las farolas y los perros. Como yo estaba muerta decidí que debía matar a los que me habían matado. Mi marido, y mi hijo, dos larvas con la cara de curas, que me escupían la realidad cada mañana en el desayuno, mientras quemaba las tostadas, y las pocas fuerzas que me quedaban para seguir viviendo.
Esa mañana, no lo dudé y con el café, serví arsénico, todos desayunamos aquellas tostadas quemadas con mantequilla de segunda.

Estaba harta de mi vida de segunda, ahora Cinta, la actriz, el fantasma de los cines de Gran Vía, puede hacer lo que quiera. Ahora todas las noches actúo en un café cabaret, el Café Cantante, donde todas hablamos de lo nuestro, de nuestras, cosas… Somos mujeres.

sábado, 28 de noviembre de 2009

CUANDO EL HOGAR SE TRANSFORMA EN HIPOTECA, LA CASA SE CONVIERTE EN ATAUD, EL PISO EN ANSIEDAD, EL APARTAMENTO EN DESDICHA... UN HOGAR ES ALGO perverso


MILLONES DE MÁQUINAS DE FABRICAR ANSIEDAD E HIPOTECAS, ALBERGAN VIDAS ANODINAS.

MARÍA CALLAS... cantar hasta morir.



Maria Anna Cecilia Sophia Kalogeropoulos (en griego Μαρία Άννα Σοφία Καικιλία Καλογεροπούλου) (Nueva York, 2 de diciembre de 1923 - París, 16 de septiembre de 1977), conocida como Maria Callas, fue una soprano estadounidense de origen griego considerada la cantante de ópera mas eminente de la segunda mitad del siglo XX. Capaz de revivir el Bel canto en su corta pero importante carrera, fue llamada (como antes la célebre Claudia Muzio) «La Divina».

Combinaba una formidable técnica del bel canto que daba flexibilidad a su caudalosa voz, que se sumaba a un timbre personal y un gran talento dramático, cualidades que le hicieron la más famosa actriz-cantante de su época. Extraordinariamente versátil, su repertorio se integraba con la ópera seria clásica, como La Vestale de Gaspare Spontini, Alceste de Gluck y Medea de Cherubini hasta las óperas de Giuseppe Verdi, o Giacomo Puccini e incluso Richard Wagner y las óperas del verismo.

Sus estudios del bel canto con la soprano de coloratura española Elvira de Hidalgo le permitieron abordar papeles muy disímiles y resucitar la tradición del bel canto romántico italiano en la verdadera acepción del término y a través de la exhumación de óperas olvidadas como Anna Bolena de Donizetti.

Desafortunadamente este esfuerzo, sumado a la súbita pérdida de peso, aceleró el deterioro de su voz y le acarreó múltiples críticas además de acortar su longevidad vocal. El fenómeno Callas duró apenas algo más de una década pero su irrupción en el mundo de la lírica dejó una marca imborrable y visionaria.

En la definición del musicólogo Kurt Pahlen «…su canto asemeja una herida abierta, que sangra entregando sus fuerzas vitales…como si ella fuese la memoria del dolor del mundo…»

FOTOS ÁNGEL PANTOJA... un genio sevillano.




viernes, 27 de noviembre de 2009

CARLA SÁNCHEZ: ¿NO LA CONOCES? Y...¿SIGUES VIVO? yo ya no puedo vivir sin ella.






Sin duda una de las actrices más bellas del momento, pero reducir a CARLA SÁNCHEZ a eso, es decir, BELLEZA, sería quedarnos cortos, algo así como decir que Sevilla es una ciudad hermosa, porque Carla Sánchez es además de guapa, una magnífica actriz. He tenido la suerte de trabajar con ella en un guiño a los falsos documentas, y resultó increíble verla crear un personaje de apenas cuatro apuntes... Su voz, sus manos se transformaron en otras y sin saber cómo, pero sí de donde, TÉCNICA PURA Y DURA, Carla Sánchez creó una mujer inexistente horas antes, es decir parió en poco menos que horas y fue alimentando aquello, que en dos semanas sería un trabajo para mí perfecto y para ella solo un punto de partida, que le vamos a hacer, LA SÁNCHEZ es muy perfeccionista. Desde entonces sueño con volver a trabajar con ella y asistir a otro parto de esta maravillosa mujer-actriz.

Carla Sánchez llegó a Madrid para estudiar interpretación y apostar firmemente por el sueño de ser actriz. El salto a 35mm lo dio de la mano del joven director Guillermo Ríos, en el cortometraje "EL TATUAJE", donde fue protagonista junto a Unax Ugalde. Intervino como actriz de reparto en el largometraje de corte independiente "CABRAMATAS", dirigido por el argentino Gonzalo Romero Carulli, en el que tenía el roll de una periodista de tv. La ficción se volvió realidad y participó como reportera y presentadora en el programa "REINAS DEL CARNAVAL", experiencia que abordó como un papel más. Sus incursiones en tv han sido puntuales en series como "EL SINROME DE ULISES" o "LOS SIMULADORES" entre otras. Actualmente acaba de estrenar la última de Aranda, y un proyecto de investigación teatra.

ELLAS DIERON LA CARA EN LOS 90.






El caso Carla Bruni, es quizás el más impactante, de top model a top primera dama, pasando por top cantante y sabemos que próximante será top actriz a las órdenes de Woody Allen, precisamente paradojas de la vida, Penélope Cruz, una de las mejores actrices de la historia del celuloide, una auténtica top-actriz, viste un diseño vintage que ya anunciara en VOGUE, la top de las top de los 90 Linda Evangelista...¿será casualidad que los 90 vuelven?

ELLAS DOMINARON LOS 90, y siguen sin rivales que las eclipsen...






Puedes no conocer sus nombres, pero es imposible que no reconozcas sus rostros.

jueves, 26 de noviembre de 2009

LOS 90 FUERON NUESTROS...



EL COLOR, LOS VOLÚMENES, LA CONFIANZA EN EL FUTURO Y EN EL CAPITAL... QUE IDIOTAMENTE FELICES FUIMOS.

Lucille Fay Le Sueur, más conocida como Joan Crawford (San Antonio, Texas, 23 de marzo de 1904 - Nueva York, 10 de mayo de 1977), QUERIDÍSIMA MAMÁ


Nacida el 23 de marzo de 1904 en San Antonio (Texas), provenía de una familia modesta. Su padre, Thomas Le Sueur, de origen francocanadiense, abandonó la familia antes del nacimiento de Crawford. Luego, su madre, Anna Bell, de origen sueco, contrajo matrimonio en segundas nupcias con Henry Cassin, empresario de teatro, lo que mejoró ostensiblemente la economía y la vida de la pequeña Lucille.

En 1915 ya ejercía de camarera en un hotel de Kansas City, compaginándolo con sus estudios en St. Agnes Convent, más tarde en la Rockingham School y finalmente en el Stephen College de Columbia (Missouri) donde aprendió a bailar; el baile fue su primera vocación, pese a que sufrió un accidente que le afectó las piernas. En 1921 debutó en el coro de la revista de Katherine Emerine, también en Kansas City.

En 1925 ganó un concurso de danza que facilitó su lanzamiento como actriz por la Metro Goldwyn Mayer, en un principio únicamente como doble de Norma Shearer. Su primera película de éxito fue Como las mariposas. Su matrimonio con Douglas Fairbanks Jr. impulsó además su carrera.

Llevó una de las vidas sexuales más promiscuas de Hollywood, no sólo con hombres sino también con mujeres. En su lista de conquistas se incluyó a Marilyn Monroe, si bien se dice que ésta la rechazó. Ganó tal fama de devoradora de hombres y mujeres que Bette Davis llegó a afirmar que se había acostado «con todas las estrellas de la Fox salvo Lassie».

Tras cuatro filmes cambió de nombre a Joan Crawford. A partir de 1944, abandona la Metro y trabaja alternativamente en varias productoras sin llegar a atarse a ninguna: la Warner Brothers, la Columbia y, al final de su carrera, la RKO.

Se casó en tres ocasiones más, con Franchot Tone, Philip Terry y Alfred Nu Steele, este último presidente de Pepsi-Cola, quien, al morir, dejó a Joan como miembro de la mesa directiva de dicha empresa. Adoptó a cuatro niños.

Su declive comenzó a hacerse más notorio en el cine y se fue dedicando cada vez más a los negocios. Como mujer madura regresó a las pantallas para encarnar a mujeres perversas, papeles en los que siempre estuvo muy a gusto. Interesantemente, en 1968, suplantó por unos capítulos a su propia hija adoptiva, Christina Crawford en un papel del culebrón The Secret Storm (La Tormenta Secreta).

Obtuvo el destacado premio Óscar a la mejor actriz en 1945 por Alma en suplicio (Mildred Pierce), la versión cinematográfica de una novela de James Cain. En 1947, por segunda vez y en 1952, por tercera vez, fue nominada al premio Óscar por Amor que mata y Sudden Fear. Trabajó en total en más de setenta películas y poseía un temperamento muy fuerte que le valió numerosos roces con distintos personajes. Su boca ancha, su rostro cuadrado y sus inmensos ojos la convirtieron en una de las actrices más carismáticas y con mejor registro dramático de Hollywood. Se recuerdan especialmente sus interpretaciones en Johnny Guitar en 1954 y en ¿Qué fue de Baby Jane? en 1962, junto a la también célebre actriz Bette Davis. Su última interpretación fue en la película Trog en 1970. Joan Crawford, falleció un 10 de mayo de 1977 en Nueva York, a causa de un cáncer.

ALL ABOUT BARBARA, ESTRENO BARCELONA.




Carmen Rico, Celia de Molina y Lluvia Rojo, en el estreno de All about Barbara, all about the power girl. El falso documental sobre la vida de Bárbara Heideger, dirigido por Carmen Rico sobre textos de Carlos Rico, fue un éxito de público y crítica, es decir lo criticó todo el mundo que quiso, jejeje, pero a las chicas les dio igual, gracias a su colonia y al estilismo de Carmen Rico que vestida de Ana Locking se lo pasó pipa paripa, y luego Barcelona inconfesable y más aplausos. Lucila Brea alabó el trabajo de Celia de Molina y Lluvia Rojo, ambas sublimes en su trabajo. Carlos Rico, muerto en el sofá, sigue desangrando su vida, no supera la muerte de Romy Schneider. ¿Tú la has superado? Nos están quedando las memas y muriendo las señoras...

No quedan hombres como Marcelo, ni mujeres como Anita.




Somos tantos los que soñamos con ser lacerados por la voz ronca y tan pocos los llamados a cena del señor... (señor con minúscula a posta.)

miércoles, 25 de noviembre de 2009

CARMEN RICO, LLUVIA ROJO, CARLOS AGULLÓ en el estreno de ALL ABOUT BARBARA, ALL ABOUT THE GIRL POWER BCN, 2009



En la foto Carmen Rico vestida de Ana Locking, en el estreno del falso documental ALL ABOUT BARBARA, ALLA ABOUT THE GIRL POWER, sobre textos de Carlos Rico.

TODOS LOS DÍAS SON LOS DÍAS DE BUÑUEL, LUIS BUÑUEL, DÍAS BUÑUEL.



Sientes que debes ser golpeado para ser consciente de que estás vivo.

UN HOGAR, UN CAMPO DE MINAS, ISABEL PREYSLER UN CAMPO DE INTERROGANTES.

HOY ME SIENTO SOBRE UN TRAPECIO... VOLANDO SIN RED.



¿SIENTES A VECES QUE NO TOCAS EL SUELO?

martes, 24 de noviembre de 2009

ME HE VACUNADO DE LA GRIPE A, pero no consigo vacunarme de la mediocridad humana.


Ella no es nada mediocre, pero me mira diciendo: ESTOY ATRAPADA EN ESTA FOTO, -¡¡SÁCAME!!

-¿Cómo? Grito yo, pero solo para mí.

-¿¿Quizás imaginándome en un lugar mejor, menos sola??? Me susurra ella con una bomba gritona en el oído derecho.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Tan caro como vivir, pero más rentable que sufrir.



Nunca pensé que tu muerte me pudiera traer tanta paz.

No te enseñan a defenderte de los seres a los que quieres, de los seres a los que amas. La educación y la vergüenza son el peor defecto que tenemos las mujeres… ¿vergüenza de qué?

La educación hecha con palabras, con letras, las letras son unas cochinas, las letras con sangre se borran de la conciencia, las denuncias son lo que queda… Vergüenza tendría que darnos no denunciaros.

¿Te gusta como ha quedado todo? Si ya sé que estoy ridícula aquí, vestida de dignidad, de valiente… pero no soy yo, soy otra y no sé como vestirme ni como comportarme ¿Cómo se viste y se comporta una mujer que ha matado al hombre que la ha maltratado durante años?

Mi cobardía casi me mata pero mi locura me ha salvado y aún después de todo, te sigo excusando y me sigo culpando.

No te veías. Te ponías negro, no eras tú, estabas todo el día fuera de ti, y luego no te acordabas, y a pedir perdón; cuando perdón imperdonable, daba lástima verte, lástima; y yo todo el día rezando, que de tanto rezar dejé de creer, rezaba por todo, pero sobre todo para que encontraras trabajo y no te pasaras todo el día en el bar; pero de nada servía, Dios no tenía oídos para mí, no los ha tenido nunca…
Y luego tú, lleno de buenas intenciones me prometías cambiar, y yo que no tenía valor para dejarte de amar y reconocer que mi vida era un fracaso, te perdonaba, pero el cambio no llegaba nunca, porque la convivencia es un campo de minas y yo lo llené de buenas intenciones. Así acabé, manca, tuerta, y coja de razones, sin conciencia de mí misma, sorda de la razón. Pero yo no podía más. Paco, tus hijos no soportaban aquello.

Por cierto, María está trabajando de secretaria en el astillero, la ha metido el hijo del dueño, están saliendo sabes, ahora se dice así; salir, salir, salir ¿de donde? Si desde que nacemos no hacemos más que entrar…
Si Paco, si, entrar, entrar en esta sala de espera de premuertos que es la vida, entrar en el amor que no es más que una trampa biológica para asegurar la procreación.

Paco, ni muerto consigo olvidarte, ni odiándote consigo dejar de venir aquí, ni recordando lo hijo de puta que fuiste logro limpiar mi conciencia. El mundo está hecho para los cabrones, a todos los hijos de puta les reserva la historia un sitio de honor (Hittler, Franco, Bushh). (Se sienta) el mundo no tiene sentido…
Es absurdo, absurdo ¿sabes?- no me llega el aburrimiento si no me suicidaba, tampoco me llega la soledad porque tu ausencia lo llena todo, yo quería caerme, estrellarme, arrastrarme por un hombre, por ti, pero todo lo has superado, me superaste. Nos unimos mal, muy mal; ahora pienso que habría sido mejor quererte menos, quererte mejor.

Tu hijo, Serafín, está en Buenos Aires, quiere ser actor; ya sé que lo odias, y que nunca creíste en él, eres un ignorante, un inculto; sin embargo yo pienso que es el único de casa que ha tenido el valor de salir a comprobar si era lo que deseaba ser. Me siento orgullosa de haberlo educado mal, de haberlo apartado de tu catarata de agresión, eres una bestia, te arrancaría si pudiera, si supiera… Él no te odia, te ha olvidado. Pero las acciones se pagan. Ya lo creo que se pagan.

Vaya si se pagan ya lo creo, ya, y la pasividad también se paga, la pasividad se paga con la muerte. Yo buscaba lugares de ocupación donde distraerme, donde evadirme, un bizcocho, la asociación, la misa, la partida, cuestionar a Dios, un paseo con las amigas, vivía muchas realidades pero la mentira estaba presente en todas ellas.

Estoy yendo al psicólogo, ¿sabes?, lo paga el seguro, y el Instituto de la Mujer, que débiles debemos ser, para tener un instituto que nos defiende. Bueno pues el psicólogo me ayuda a explicarme, a romper los nudos que me atan a la angustia. Él dice que la mentira está siempre presente en mi discurso, que tiendo a embellecer mis recuerdos para no ser consciente de lo absurda y desagradable que ha sido mi vida, será cabrón…. ¿Qué quiere también, que me pegue un tiro?
Tengo que aceptarme en mi mediocridad, soy lineal, llegaré a ese punto, tengo que perdonarme, no tengo por qué ser perfecta, de hecho nunca lo he sido, si embellezco mis recuerdos es para justificar mi presente, es un arma, pero me estoy apuntando a mí misma, ya, ya, ya sé que no lo entiendes, tú eres un bruto. (PAUSA). No, no, eres, ¡eres un cerdo! Tenía que haberte matado antes. Tus palizas me convirtieron en dos: una la que vivía, otra la que se inventaba excusas y guardaba recuerdos, una la que se maquillaba, otra la que maquillaba la realidad. Clara y una Clara cada vez más oscura.

¡Qué idiotas somos las mujeres! Y ¡qué hijos de puta los hombres! Bueno todos no…. Tu hijo Serafín es un cielo, un artista, es gay… y la verdad es que no lo entiendo…
¿Cómo le han quedado ganas de hombres después de vivir contigo?

Vive en Buenos Aires en una casa preciosa en el barrio de San Telmo. Él también me culpó por ver las cosas como deseaba que fuesen y no como eran. Tiene razón, hay tanta ceguera en el perdón, que los moretones son el resultado de golpearte con tu realidad; habría bastado con cambiar de realidad, pero yo soy tan bruta…O todo o nada. ¡Qué fácil debe verse desde fuera! Estaba tan cansada de ser, que me conformé con estar. Todo el mundo te decía, si puedes hacerlo ¿por qué no lo haces? Denúncialo, cambia, déjalo, vete. Vete, ¿A dónde puede huir un ser, sin ser? Un muñón, un ser cuyo ser le ha abandonado…
¡Sí!, estoy siendo muy poética y muy cursi, ya lo sé. Lo hago para fastidiarte; recuerdo cuanto odiabas a Manuel, el profesor de literatura de Maria, el de las monjas, el chico de la gabardina roja, y la música francesa y todo porque leía, iba al cine y usaba colonia. Bueno, por todo eso y por el taller literario, el que montó en el pueblo. Siempre me decía lo mismo “Clara, tienes madera de escritora”, fue bonito, yo le hacía caso, y continuaba escribiendo. Era una salida, era el agujero de la olla Express, un fusilamiento a lo cotidiano.

Clara y su madera de escritora, Clara y su madera de mujer. Pero claro, tú, que eres descendiente directo de Ata puerca, no podías consentir aquello, y con la madera de escritora hiciste leña para quemar mi escaso valor. Ahí, justo ahí, empecé a perderte el miedo. Clara la mujer de madera de boj se hundía en sus excusas, en su indecisión, en su enfermiza comprensión.

No, no eran los celos por Manuel lo que te llevó a pegarme una vez más, no, fue el miedo. ¡Sí!, el miedo a que yo cambiara. Miedo a que yo te perdiera el miedo. Miedo a que yo accediera a otra realidad desde la cual divisara la mía, la tuya, desde la que pudiera vomitarte en la cara cada uno de tus insultos, cada uno de tus golpes, los tiranos le tenéis miedo a la cultura. ¡Sí!, el miedo te hace sentir inseguro, el inseguro va siempre a la defensiva, un ser inseguro y alerta que se siente acorralado por la razón, rompe a gritos y puñetazos esa barrera que le hace ver lo bestia que es, que lo cerca como se cerca de un animal.
El miedo mata y paraliza, solo la denuncia te hace libre.

¿Para qué coño vendré? Mierda de conciencia.

Ahora fumo, es la forma más bella de autodestrucción que existe, el alcohol no solo te destruye a ti, destroza todo lo que toca. Los hombres como tú sois peor que el alcohol, sois una epidemia, pero mujeres como yo, vamos a repartir la vacuna, si…una vacuna muy sencilla…la denuncia. Nadie puede talar este bosque de mujeres de madera. Me obligaron a nacer, pero nadie me puede obligar a vivir, nadie, te puede obligar a morir, si ellas no denuncian, lo haremos nosotras.

sábado, 21 de noviembre de 2009

ANDREA NOGALES: FOTÓGRAFA.



Tiene el talento en la sangre y la valentía en la edad. No sabe a donde quiere llegar y por eso llegará muy lejos, no tiene pretensiones, solo una premisa, divertirse y llevarle la contraria a todos los que no creen en el futuro. Andrea Nogales, fotógrafa, pese a su corta edad, 19 años, ya ha cruzado el Atlántico y desde Madrid planea cambiar el globo a base de fotografías. Yo me la quedo. Tú quédate con su nombre. Andrea Nogales.

POMPLAMOOSEMUSIC... cierra la boca y abre los oídos, cierra los ojos y abre tus orejas... cierra todo y escucha.

http://www.myspace.com/pomplamoosemusic

IMPROVISANDO POR LA CALLE ME CAÍ.



Improvisando
se llega
al país de lo expresivo.


IMPROVISACIÓN A

Eres un puercoespín con las púas hacia dentro, se clavan en tu corazón fucsia, andas despacio, cansado, lento.

Sale el sol y sudas, tus púas comienzan a salir, te enamoras de un cactus, tus púas salen del todo, el Sol abrasa.

Besas el cactus, sus besos pinchan, lo abrazas, te pincha. Llueve, te separas, él sangra, tu amor cactus se muere.

Tus púas vuelven a introducirse en tu cuerpo, tu corazón sangra, se clavan en él púas.

Decides no enamorarte más. Tu dolor es rojo. Te vas.




IMPROVISACIÓN B

Eres una canción de cuna que produce miedo.

Una hélice en el oído de un niño muerto. Eres muchos niños muertos.

Eres el ataúd blanco de un sietemesino. Te queman. Te incineran.

Eres un niño rojo con ojos negros, un niño rojo y rubio lleno de ampollas, un niño quemado y con hambre que huye del nepal, tienes hambre.

Eres un niño con sida que bebe agua contaminada.

Tienes lombrices en el estómago, y una noria de muertitos. Tienes un tiovivo en los pies lleno de caballos famélicos.

Eres un niño perdido en tus pesadillas. Eres un niño con miedo a soñar. No crees en el hombre. Temes al hombre. No quieres ser hombre.




IMPROVISACIÓN C


Eres un rabo de lagartija sesgado. El suelo empieza a calentarse, el suelo quema. Llueve, te refresca.

La lluvia se torna ácida, te quema, te desgarra.

Te retuerces, el suelo es ahora frío. Te congelas.

Te transformas en una crisálida, te vuelves ampolla.

Eres un dragón, del rabo de lagartija surge un dragón, eres poderosa.



IMPROVISACIÓN C

Eres un tronco seco de madera de abebay.
El abebay es una madera noble, bella, exótica, africana.

Una mano gigante con un cincel gigante talla en ti una culebra de abebay.

Te pasa la lija. Eres una culebra que repta sobre un mar de lija. Sangras. Te raspas. Duele.

Sangras savia. Tienes betas de color, las betas son ríos de sangres de abebay. Eres una serpiente que se diluye en un río de sangre. Te caes en el cielo de sangre de abebay.

Eres una serpiente de madera que se diluye en un mar de sangre de abebay. Te expandes. T e conviertes en un pez.

Te pescan te fríen. Estás en la playa de Cádiz. No has llegado.

HAS MUERTO PERSIGUIENDO UN SUEÑO

¿CREES EN L FUTURO DEL HOMBRE?





-¿¿Y EN EL FUTURO DE NORMA DUVAL??

Y EN EL FUTURO DE PACA GABALDÓN??

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Agustín Alezzo-Augusto Fernandes: A la cabeza y a los premios


Augusto Fernandes, mi maestro y Agustín Alezzo de quien aprendí en Sevilla.

Augusto Fernandes y Agustín Alezzo: la dignidad artística no entra en competencia.


Decir Agustín Alezzo o decir Augusto Fernandes es hoy, en la Argentina, ponerle nombre propio a la dirección teatral. Y resultaría difícil "si no caprichoso" determinar cuál de los dos es el mejor. Sin embargo, la reciente entrega de los Premios ACE al teatro, para los cuales ambos integraban la terna a la mejor dirección, instaló la polémica al distinguir a Alezzo por Master Class, relegando a Fernandes por El relámpago. Si bien se trata de dos excelentes espectáculos, algunos sectores del medio teatral discreparon con la elección. Empezando por el premiado Alezzo, quien, desde el podio y con la estatuilla en la mano, dijo ser el primer sorprendido, ya que estaba convencido de que el premio recaería en su compañero de terna.

"¿Hay lugar, en la Argentina, para que el más grande director teatral no sea uno sino dos?

"Precisamente "interviene Fernandes", el problema pasa por este asunto de la competitividad. Puede que se trate de un problema argentino. Nosotros tenemos que tener el mejor boxeador, el mejor jugador de fútbol. Es una manera de evaluar con espíritu deportivo.

Alezzo permanece silencioso un rato, aplasta el segundo cigarrillo en el fondo del cenicero y, con el murmullo de quienes juegan billar en el viejo Tortoni, como fondo, aporta casi con desgano: "Debe ser un problema sociológico, no sé".

Si bien la exuberancia expresiva del perdedor Fernandes contrasta con la sobria parquedad del ganador Alezzo, reunirlos a ambos en un lugar cargado de recuerdos de la bohemia y la cultura porteñas genera un clima amistoso, donde prevalece el sentimiento de saberse pares. Es que Fernandes y Alezzo comparten unas cuantas cosas más que un bien ganado prestigio en el mismo oficio.

"¿Cuál es la importancia de un premio? ¿Estimula la creatividad? ¿Halaga la vanidad?

"Puede tener efectos diferentes en cada caso. A mí, esta vez, me produjo una sorpresa total. Estaba seguro de que lo iba a recibir Fernandes y me parecía justo que así fuera "responde el director de Master Class".

"Yo, en cambio, que todavía no vi Master Class pero sospecho que debe ser un espectáculo muy bueno, fui preparado para una cosa así. Creo que te lo dije, ¿no, Agustín? Estaba seguro de que se lo iban a dar a Leonor (Manso). Porque si a vos te lo habían dado el año pasado por Danza de verano, la lógica era que se lo dieran a ella, que había debutado tan bien con Esperando a Godot.

"Es extraño, Fernandes, que usted estuviera tan seguro de no ganar. Porque su espectáculo El relámpago tuvo excelentes críticas y una respuesta de público asombrosa. ¿No es una cábala?

"No precisamente, pero algo de eso hay. Todo el mundo sabe que yo soy un estudioso de la astrología científica y me interesan mucho esas cuestiones. Sabía que este año, con Saturno en Aries, iba a ser difícil para mí. Que iba a ser muy rico en experiencias y que me iba a dejar un gran aprendizaje. Pero que nada lo iba a obtener fácilmente.

"­Pero si era un premio cantado, ese! "casi se indigna Alezzo". El trabajo de Fernandes en El relámpago es de gran creatividad, sobre una obra tremendamente difícil. En cambio, el trabajo que yo hice en Master Class es una obra para una gran actriz que no se puede hacer de ninguna otra manera que como yo la hice.

Fernandes se ríe moviendo la cabeza hacia ambos lados con gesto de este tipo no tiene remedio. "A mí no me llama la atención la actitud de este hombre" "dice, refiriéndose a todas luces a la nobleza de alguien con quien, razonablemente, podría rivalizar". Pero son otras las leyes en esta partida.

La propia opinión



"Es que yo vivo en contacto con mi trabajo. Hago lo que quiero. Cuando no quiero, no lo hago "dice Alezzo, como justificándose" y creo que Fernandes tiene la misma actitud. Yo puedo asistir a una entrega de premios, si estoy invitado, pero no suelo frecuentar esos espacios donde se brinda y se come y se dan y reciben elogios."

"¿Por timidez?

"Porque me aburro muchísimo. A mí me gusta invertir mi vida en las cosas que me gustan, como ensayar, enseñar, reunirme con la gente que quiero. Y no me gusta dilapidarla. Es nada menos que mi vida.

Por su parte, el director que en el mismo año que montó El relámpago, de Strindberg, acaba de estrenar La gaviota de Chéjov y que tiene planes futuros para Buenos Aires y para Europa, se hace tiempo, también, para reflexionar sobre el fenómeno de la recepción. Es decir, sobre los efectos del espectáculo en los distintos públicos y en cada espectador individual. "Ocurre que no es igual el público del jueves que el del domingo; están los públicos que se ríen, en la misma escena de la obra en que otros públicos permanecen concentrados y en silencio. Y un crítico debería tener en cuenta esas cuestiones".

"¿Creen que el público da a las críticas mucha importancia?

Fernandes responde recordando que en La gaviota, que Chéjov escribió hace 100 años y él montó recientemente, ya se dice, por boca de un personaje, que a los críticos no hay que hacerles caso. "Pero eso me parece triste también. Porque hay un público que cada vez más depende de la crítica, y atiende cuántas estrellitas o clarincitos tiene. Alezzo, por su parte, considera que el lector no pasa de mirar esa calificación, que invita "a encasillar un hecho artístico como bueno, malo, regular".

"¿Pero, sabe una cosa?", agrega Alezzo con discreción, bajando más el tono de la voz. "A mí, la única opinión que me interesa es la mía. Si algo me salió mal porque no pude o no supe hacerlo mejor, aunque nadie lo advierta me voy a sentir mal. Y si sé que hice lo que tenía que hacer, no me ocupo de lo que dicen los demás."

"El juicio que importa es el de la conciencia ¿no?" "arrima Fernandes".

"Eso", firma Alezzo.




Clases Magistrales Juicio a la crítica



Olga Cosentino